para Leo

The Tipical chilean Valpo.




El otro día en la casa de mi amigo porteño me puse a ver las Trillizas de Belleville...
Por la ventana sonaban los chirridos de los autos que no pueden subir Ferrari, un perro que ladraba sin cesar, algo se cayó en la cocina y afuiera habían unos hippies tocando tambores...
Extasiada con la película miré por la ventana y descubrí que este pueblucho lleno de pulgas tiene algo al Belleville de las trillizas, pero con un aspecto trizado, viejo, arrugado...
No me enloquece tanto como al Leo, pero sí he aprendido a quererlo...
Y aunque quizás ya hayas visto alguna de las fotos y me reclames la del gomero mas grande arround the world, espero que disfrutes este regalito navideño....
besos

La teleserie chilena.

Y en el capitulo de hoy:
"El Conservador chileno".



El conservador era un hombre ejemplar.
De conducta intachable, familia feliz y un sueldo envidiable.
Solía pasear todos los días por el centro de Santiago y era tan honorable que se hizo merecedor del título de “conservador”.
Hijo de, hermano de, jefe de….
Todo un conservador.

Pero un día martes 13 una misteriosa llamada telefónica cambió su vida.
Una mujer le cobraba 200 millones de pesos por una deuda adquirida muchos años atrás. Si no pagaba, un antiguo recuerdo fotográfico que ella y su abogado habían decidido guardar en la oficina de un notario, saldrían a a luz pública…

Confundido e impactado, el honorable conservador acudió a la justicia a denunciar el chantaje como lo haría cualquier hombre que se tache de conservador.
Pero nada fue tan simple.
El conservador debería testificar y contar su historia.
Indagar en el pasado que había decidido olvidar.
Revelar qué contenían las fotos y poner en juego su reputación y la integridad de su familia.

Aún así, eso era lo que debía hacer.
Lo que un buen conservador debía hacer:

Contar que la mujer que lo chantajeaba había sido su amante.
Contar que había sido amante de esa mujer y de la madre de esa mujer a la vez.
Contar que la mujer entonces tenía sólo 15 años.
Contar que era un pervertido con delirios de fotógrafo.
Contar que la vinculó con las drogas y la prostitución.
Contar que sólo le pagó 3 de los 120 millones ofrecidos por las joyas y relojes que la mujer le vendió.
Contar que esas joyas pertenecieron al innombrable dictador...
Contar que en la conservadora oficina, pasaron cosas poco conservadoras entre él y la mujer.
Asumir los delitos de violación, estupro, proxenetismo, abusos sexuales y producción de material pornográfico que se le imputaron, aunque ya hayan prescrito.
Reconocer que de conservador, sólo tenía un vil nombre.

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Los detalles de este capítulo pinchando http://www.lnd.cl/prontus_noticias/site/artic/20070310/pags/20070310211550.html

espiritu navideño II

Encuentro terriblemente sospechoso el gran parecido entre el viejo pascuero y el viejo del saco...

Uno se lleva a los niños que se portan mal, y el otro, el dinero de los padres de los que se portan bien... sospechoso, terriblemente sospechoso...

espiritu navideño

Menos mal que el poder está en manos del capitalismo y no en manos de la Iglesia...
De ser así, tendríamos una güagüa gigante frente a la catedral y no este verdadero símbolo de paz y amor que auspicia Coca Cola....



DE INUTILIDAD PUBLICA

Atención lector ocacional de este blog:
por temporada de vacaciones los paseos por Santiago y posteos urbanos cesarán, pero podrá disfrutar de una autonovela (inspirada en la experiencia de uno de los bloggeros amigos) creada especialmente para no dejar de escribir, en la siguiente dirección:
gracias.
la dueña.-

estío infernal

Estoy en una crisis creativa...
Y no tiene que ver con que esté proxima a cumplir 25 o con que me guste otra ciudad... si no con un tema metereológico que impide el desarrolllo normal de este blog: EL VERANO.
Odio el calor.
Odio el verano.
Odio hecharme bloqueador.
Odio caminar por el cemento caliente.
Odio respirar aire caliente y el olor a sobaco de la gente que respira el aire caliente junto a mí en el metro.
Odio tener que preocuparme en exceso de los pelos.
Odio sacarme la mochila y estar empapada.
Odio andar casi en pelota y aún así tener calor.
Odio que las heladerías estén repletas.
Odio quemarme. Odio quemarme!!!
Odio la quemá de las hawayanas tanto o más que la quemá a lo camionera.
Odio que la gente me diga que soy blanca como queriendo decir "pareces un feto niña, asoléate!"
Odio no saber cuando quitarle el exceso de frazadas a mi cama.
Odio ir al super y bucear en las máquinas buscando la chela más "helada" que puede encontrarse en un super en verano.
Odio que la gente se ponga tonta de puro calor.
Odio mirar la hora y que sean las cuatro de la tarde.
Odio las cuatro de la tarde del verano porque quedan al menos cuatro horas para que el calor cese y uno pueda vivir en paz otra vez...

Y por eso he descubierto "en las bondades de San josé de Maipo" un escape al infernal verano urbano que me permite odiar menos cosas a las 4 pm.
Y aquí, con esta vida en semi vacaciones, con piscina para mi sola, con una suave brisa fresca que mece musicalmente los árboles, con una hamaca a la sombra de un guindo mucho más navideño que el pino Cocacola de la Plaza de Armas, con esos damascos amenazantes que me miran aún desteñidos desde su rama, con la lluvia de estrellas de este cielo negro y el agua sin cloro de la comunidad de "El Manzano", ¿qué voy a andar paseando por Santiago?????


TRAGICO SINO

En Chile la sociedad está dividida en dos desde 1989: los que votaron que SI y los que votaron que NO.
Yo tenía 6 años y no votaba, pero entendía perfectamente que habia que votar por el NO.
Que el NO significaba libertad, igualdad, fraternidad....
Que por el NO votaban los que querían el Chile de verdad, los que tenían ansias de justicia, los que querían algo mejor.

Eso significaba NO en Chile.
Y como la cosa fue tan polémica e importante, aún significa lo mismo.

Para mi esto es un paradigma que no logro comprender.
¿Cómo una palabra tan castradora como un "NO" puede significar libertad, justicia, la "alegria que viene" si logicamente un NO es una negación?

Para mí los NO tenian que ver con los castigos y las represiones, con los "no hagas eso", "no pongas los codos en la mesa" ,"No cantes cuando comas", "NO te metas en las conversaciones de los mayores" y así, miles de NO censuradores que esa vez significaban todo lo contrario....
Y Sí era sinónimo de represión....
De acuerdo. El Si y el NO tenían que ver con la respuesta a una sencilla pregunta:
¿QUIEREN QUE SIGA???? y vale, desde ahi el No evidentemente significa todo aquello... pero qué pasaría si la pregunta hubiese sido ¿O QUIEREN QUE PARE???
En Chile, país de contrastes, dijimos que NO a una pregunta trascendental de nuestra historia, pero por ello el significado literal de la palabra NO, se nos fué a las pailas.
Hicimos la pregunta equivocada.
¿O QUIEREN QUE PARE???
Siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!
Un "no" seguiría siendo NO.
Y un "sí", seguiría siendo un SI.
Si no, preguntenle a John.
Cuando John Lennon entró a la exposición "Ceilling painting" en el Londres de 1966 y cuya exponente era la mismísima Yoko Ono, nunca pensó que ese día su vida cambiaría.
Había que subir a una escalera blanca en cuya punta se encontraba una lupa atada a una cadena y mirar un marco que colgaba del techo con las instrucciones.
Al mirar se topó con una sola palabra: YES... y pensó inmediatamente que debía conocer a la artista. Alguien que pensara así de positivo, que le diera una oportunidad al mundo, que sintetizara la esperanza con sólo tres letras, debía ser su mujer...
Un Sí determinó su destino.
El nuestro, lo determinó un NO....
Ese es nuestro trágico SINO....

ARRIBISMO CULTURAL

No sé si con el tiempo me estoy volviendo una resentida o qué, pero si hay algo que me carga es el mundo del teatro y de la cultura "oficial", el mundo de los "artistas", de los actores, de los rostros.......

Ayer asistí al lanzamiento del STGO A MIL, el festival de teatro veraniego que produce Romero y Campbell y que el Gobierno se enorgullece en presentar como el certamen más importante de teatro del país, con las mejores obras de la temporada 2007 y como" un pasaporte cultural" para que todos los chilenos tengan acceso a la cultura...

Sin embargo, el certamen es una mierda pasada a mierda.

Mano Ajena, fue el responsable de comenzar la verguenza:
comienzan a tocar y yo pienso" WOW, que bien, la Mano Ajena!!!" pero se instalan en el escenario del remodelado cine Arte Alameda como en fila frente al pelotón de fusilamiento, frente a la multitud aleopardada que sentada en las butacas les aplaude su melodía gitana.... Y tocan, y el microfono no está porque no cantaran, si no que darán paso a que salgan-oh, Dios mío- bailarines de TVN haciendo un show gitano cuyo plato de fondo sería la entrada del galán Francisco Reyes que recitaría un fragmento de nada más y nada menos que LEAR.... el monólogo termina y el baile sigue esta vez con él de bailarín principal, como si de un reality-concurso se tratara.....
Luego muestran videos que él ni se percata que interrumpe y termina invitándonos a servirnos "un vino y unos canapés" en el acto más flaite al que sin duda he asistido en mi vida...
La Ministra de Cultura, las productoras del evento, Delfina "pierdete un coctel" Guzmán, uno que otro patético rostro de Tv y mis queridos amigos "artistas" sonrríen felices por tan magno espéctáculo cultural, respetando el protocolo que en un evento de esta envergadura debe mantenerse, sobre todo frente a las cámaras de CQC u otros medios que deambulan capturando sus impresiones, aunque sin duda todos salen corriendo a aglutinarse frente a las mesas llenas de copas y preguntan hambrientos (yo tb, pero sin ese protocolo) por las escasas bandejas de los "canapés" ofrecidos...

La Mano Ajena se esconde en el segundo piso, comienza a tocar y subimos a bailar como corresponde a las bacanales que dieron origen a este oficio, al que hoy la cultura oficial lo denigra con sus protocolos y sus evidentes ignorancias, con su correcta educación y sus millones de pesos que invierten en ellos mismos....

¿De que estamos hablando? DE QUÉ CULTURA CHILENA ESTAMOS HABLANDO si no tienen idea de lo que es Chile, de la gente de Chile, si traen más obras extranjeras que nacionales, si se llenan la boca diciendo que las obras seleccionadas son de excelencia cuando son los mismos de siempre, los mismos que aparecen en la tele y que hacen teatro para hablar de ellos mismos, los mismos que se ganan siempre las lucas de los concursos, los mismos que dicen participar de este magnifico festival para "acercar el teatro a la gente" cuando ni si quiera le han echado un vistazo....

Y ahi está la ministra, nuestra misnistra, la pequeña actriz talentosa que encarnó a la misma santa Teresa, esa misma, la peluda, la que egresó de nuestra querida casa universitaria, entrevistada por mi colega ( la que también se enoja conmigo por mi evidente actitud "poco seria") sacándose los pillos con un discurso aprendido cuando le preguntan por el Entepola, por los desastrosos resultados del fondart, por la real necesidad de cultura de la gente....

Todos emperifollados, con alfombra roja, sacándose fotos, pidiéndole "otra, otra" a la banda que se retira de ver la falsedad de estos que se creen elegantes e instruídos artistas, mientras la señora limpia del suelo las colillas que botan en su cara los "artistas sensibles" mientras dicen orgullosos "que hay gente que nunca ha visto una obra de teatro", sin importarles un carajo el mundo a su alrededor, sólo su maldito protocolo y cuan lindos se verán en la tele...

Y yo en medio, preguntandome y haciendo que mis conocidos me pregunten, porqué estoy ahi... y es una mierda la respuesta, pero es que también formo parte de este mundillo asqueroso...Parte de esta cultura "oficial", parte de este snobismo o arribismo (porque el término "snob "es demasiado "snob") cultural que nos venden cada enero.... porque quiero ir, porque quiero ver a los Italianos, porque utilizo mis pitutos para entrar a estos eventos y acreditarme, para entrar con mi mala cara y hacer alarde de que esto es la cultura, efectivamente, "la cultura"...


Y mientras despotrico en este blog, la burlona contratapa de un libro de Armando Uribe le destaca a mis pupilas su frase final: "más que resentido, estoy indignado con esta clase de Pilatos, la burguesía chilena (...)"


PORTAMAMA

Aqui la gente es lesa de puro snob que es... si hasta la palabra snob es snob.
Se encalillan hasta los codos en pantallas gigantes y plasmas para ver la mierda de tv chilena que tenemos...
Ponen a sus hijos en algun colegio con nombre gringo...
sus mails no son punto com, son dotcom....
Se compran mountain bike para andar en la Alameda.
Y la última, los manzos autos para ir al supermercado.
Me enerva.

ESTO ME ENRVA!!!
¿Cual es la gracia de tener un auto gigante, que gasta miles de pesos en bencina, que no puedes estacionar en ninguna parte, que estorba cuando sus descriteriados choferes se paran en medio de los cruces armando los manzos tacos???
Echar el auto encima porque es grande y poderoso, porque tengo plata y me lo compro, porque mi land rover con tracción bipolar me sirve para andar en las calles santiaguinas llenas de "eventos"(como se les dice a los hoyos) y prestarselo a mi mujercita para que vaya a buscar a los críos a algún school y pase al super y lo llene de mercadería...
Me encanta mi land rover porque aqui tengo mi costanera norte donde lo puedo hacer correr y puedo competir con otros land rover con patentes de cuatro letras... porque es más grande y poderoso que el de mi vecino, porque es petrolero y le pongo dvd, porque en la radio caben 10 cds y tiene un compuador que me habla...
Que tristeza.
Que tristeza no tener identidad.
Que tristeza que los weones que tienen plata, tengan tanta plata y tan poco seso...
Que tristeza ver a tanto gil que se compra un porta mamá pa ir al super.
ESTAY EN CHILE, GIL!!!
DE QUE TE SIRVE UN LAND ROVER!
GIL!

Don Gato y su pandilla

Don Jorge, agachado con su gran maleta al lado de mi auto, me dice: no me vaya a pegar confundiéndome con un ladrón de autos, mire que ya me ha pasado....
Don Jorge es un caballero como de 60 años que sale todos los días a caminar por Santiago a la hora del atardecer y junto a su perro, recorren las calles con una maleta. "Tienen que comer todos los días", me dice, "a la gente le gustan solo cuando son chiquititos pero cuando crecen y tienen que gastar un poco más de plata en ellos, los botan"...
Y de su maleta saca varios tarros de wiskas y aparecen de la nada 8 gatitos lindos que lo miran hambrientos...
"Estos están grandes y lindos"- me dice contándome que incluso a veces, los dueños, le han retribuído económicamente su dedicación...
Don Jorge tiene una maleta y un perro... y más de 50 gatos santiaguinos que alimenta sagradamente todos los dias, son su pandilla.

Platanus Orientalis


Santiago parece nevado en plena primavera.
Tiene copitos de algodón que son muy lindos si uno los mira tras uno de esos simpáticos gorritos de apicultor.
Pero sin él, esa pelusilla asquerosa transforma la "alegría primaveral" en su anagrama más moquillento:"Alergia"
Como hecho en China es el plátano oriental: de bajo presupuesto, rápido crecimiento, gran sombra y no sirve para nada.
Y ahi van Labbé, Sabbat, Rabinet y Paz Froimovich destruyendo barrios capitalinos con sus edificios y sus placitas llenas de arbustos orientales para que den sombra. La única sombra que dan es la irritación colorada y dolorosa que se instala bajo las narices del santiaguino, que debe sonarse y sonarse los mocos bajo la nebulosa oriental, diciendose a sí mismo "salúd", como si se le pusiera colorada por tanto andar brindando...

BASTA!ACHUS!

colet

No sé como ni porqué, pero siempre que me quiero tomar el pelo hay un colet en mi muñeca derecha.
No sé cuando me lo pongo.
Ni cuando me lo saco.
Pero cuando me quiero tomar el pelo sólo registro mi muñeca y hay un colet allí. Rojo, verde, azul o negro...

Santos Urbanos

Mi infancia santiaguina está plagada de un diverso tránsitar entre santos.
Y es que en Santiago existe toda una religiosidad camuflada entre los letreros que denominan las calles y el sentido de las vías urbanas:

Santiago, San Tiago o San Yago, fue la ciudad que me vió nacer. Específicamente en una clínica que estaba en la Calle San Francisco y que se derrumbó 2 años después de que nací.
Vivía en la calle Carmen, como la virgen, entre Santa Victoria y Santa Isabel.
Iba al colegio “Santa María” que estaba en Santa Rosa.
Comprábamos el pan de cada día en la panadería San Pancracio y les dábamos las miguitas a las palomas en la plaza de San Isidro...
Cuando me portaba bien, me llevaban a los juegos Diana que estan en San Diego con Santa Isabel, al lado de la iglesia de “Los Santos Sacaramentinos”, y si no, a los juegos "de Lira", donde etimológicamente había una conexión entre el juego y el delirio, asi que igual podía ver Santos por ahi.
Y como si fueran pocos los santos, para llegar a mi casa debíamos bajarnos en la estación Santa Lucía del metro...
En mi barrio de niña habían muchos santos, mucha religión camuflada entre las calles que recorríamos.
Y es curioso saber que “kjesed”, desde cierta perspectiva, significa “Tránsito”.
Mi nombre es el nombre de una figura mística que representa el vínculo entre la tierra y el cielo, el nexo entre lo terrenal y lo divino, el tránsito entre la vida y la muerte... Kjesed está ineludiblemente vinculada al TRÁNSITO.
Y yo no quería lamarme Tránsito porque se me imagina al tiro una señora muy religiosa con el rosario a cuestas, horrorosos postres y un pelo en la cara, pero al preguntarme ¿cuál es el sentido del tránsito? algo se removió en mi cabeza.

esa señora no tienen nada que ver con El tránsito, con ese transitar de las vías urbanas, con ese sentido direccional de las calles, con ir a favor o en contra del tránsito... así que ahora mi nombre tiene sentido. Sólo espero que entre tanto santo, tanto tránsito, tanto paseito urbano, no me crezcan pelos en la cara ...

tipical chilean lenguage

En Chile hablamos una versión del español bastante particular...
Tenemos un cantito medio ahuasado que los santiaguinos no alcanzamos a reconocer sólo hasta cuando vamos a regiones, donde el cantito se hace muy evidente.
Mi trabajo en Concepción y mis amigos penquistas me han hecho elaborar la teoría del viento, puesto que en el sur la gente se arruga mucho a causa de él y entre sus ojos achinaditos y su sonrrisa constante, te suben el tono (más agudo) y te hablan bajito como pa que las palabras no se las lleve el viento... Entonces cantan. Es maravilloso. En el norte pasa un poco lo mismo pero con el sol y en vez de subir el tono, lo bajan.
En Santiago en cambio, no hay ni tanto viento ni tanto sol. Hay más gente y más ruido. Entonces los santiaguinos hemos elaborado un lenguaje particular que utiliza los archiconocidos modismos comodines (esos que usamos para decirlo todo y no decir nada) como la "weá", el "weon" y sus derivados, el "cachay", el "po" o la "chucha" entre otros...los que sirven para elaborar conversaciones enteras apoyadas en los gestos o en los referentes comunes de los interlocutores.
Hablar de la wea y de la wea de la wea, tiene sentido si sabemos que chucha es la weá, si el weon te entiende, es porque cacha de que wea estay hablando y no tienen necesidad de ser más específicos con el lenguaje porque la weá es simple y se entiende por sí sola, así que las bocinas y ruido ambiente de la capital nos han hecho hablar puras wea con los weones...
Ese particular lenguaje, que aunque a mí me gusta porque nos vuelve necesariamente más expresivos en lo no verbal, tiene sus detractores, aquellos golozos de las palabras.
Nostálgicos del lenguaje... insensibles de la variopinta diversidad de cantos, comodines y acentos que el chileno medio ha desarrollado para comunicarse!
En Santiago, además de los comodines, existen varias maneras de decir las weás, varios modos o ACENTOS.
Resulta evidente puesto que si le decimos "weon" al amigo, "weon" al aweonao del auto del lado que no sabe manejar, "weon tela" al que nos cae la raja, "weon conchetumare" al que le queremos pegar y así vamos weoniando a toda la gente, la única manera posible de diferenciar la actitud o cariño del vocablo "weon" y sus derivados, es por su acento o su canto.

El canto es la intensión, la calidez, la inflexión, la velocidad, el ritmo... y el acento es la consonante que destaco.
Porque en Chile somos wenos pa destacar las consonantes.
En SHILE, podemos hablar cargandonos a la CH, a la S brillante, a la LL, a la R que suena erchre o simplemente eliminamos las D y las B, Vs...

Ayer por ejemplo.
Estaba en un barrio desconocido turistiando y se me antojaron unos "Twistos", que son unos pancitos duros con sabor.... como era un barrio desconocido y andaba de turista pensé que lo mejor sería ocupar mi acento de huasa santiaguina para pasar piola, ese cantito que pregunta dejando la interrogante con un tono agudo al final: ¿qué valen los tuih'toh's?, pregunté...
Y la señora del kiosko me miró raro y me dijo: "que cosa? ah, loz tzuizztozzz!!!", y es que claro, en Santiago cada cual habla el idioma que se le antoje...

Si le hubiera preguntado que cuestan esas weas, me hubiera entendido al tiro....

La cosa es que en Santiago solucionamos todos con el comodía WEON y sus derivados.
Cada cual se inventa un cantito y acentúa la consonante que le guste...Los viejos paltones sobre articulan con la papa en la boca, los flaites no la abren y juegan a dar vueltas las palabras (como "broca cochi" en vez de "cabro chico"), y así suma y sigue...
Acentos flaites, cuicos, intelectuales, ejecutivos, cumas, huasos, etc... todo un mundo de lenguajes amparados en el canto, el comodín o el acento.

Cacharon los weones como es la weá en Shile?

tipical chilean chino

Hoy es uno de esos dias donde decido premiarme por simpática y me invito a almorzar comida china.
El arroz chino es de las cosas que sin problemas podría comer hasta transformarme en china, por lo que siempre es una buena manera de premiarme, sobretodo, porque en Santiago los restaurantes de comida china abundan...
En Santiago sucede algo muy particular con ellos puesto que en Santiago, y digo SÓLO en Santiago podría suceder que en una misma esquina cohabiten 5 restaurantes de comida china. En el cerro, el más cercano a mi casa queda a unos 18 km...
La cosa es que entre tanto premio y reuniones-almuerzo de comida china, he probado los 5 restaurantes de esa esquina y he escogido uno como el "the tipical".
Las razones fueron simples: sus mozos no eran peruanos.
¿Que se creen los chinos?
que uno es tonta???
que uno no nota las diferencias entre los mozos chinos de China con los mozos chinos del Perú?
bueno, quizás me demore en descubrirlas, porque en un principio un mozo peruano es casi igual a un real mozo chino, pero cuando me preguntan "puedo ofrecerle la carta?" o me agradecen 8 veces entre sus "vuelva pronto" y "hasta luegos" sobrearticulados, no hay por donde creer que son chinos de China.
La cosa es que en el único restaurante del barrio donde no habían chinos, ahora hay, pero de otra especie.
Esta clase de "chinos" o dobles de "chinos" tienen tomada las calles aledañas a la Plaza de Armas, confundiéndose descaradamente con los verdaderos chinos que hacen lo propio entre las tiendas y restaurantes.
En una calle cualquiera usted prodrá observar con facilidad un restaurante chino, un café con piernas, otro restaurant chino, una carnicería y una tienda de telas, todos a cargo de algún personaje de rasgos mongoles que dificulta descrubrir si son chinos de verdad o alguno de sus dobles.
Entre chinos, peruanos, mapuches, las tipical chilean chinas, las "chinas" (tambien llamadas "peucas"), los "chinitos" de cariño, el "chino navarrete" y tanto weon chino que hay en Chile, podemos observar una gran diversidad de chinos en el centro de nuestra capital, insertos en avenidas, sus negocios y hasta en su colación mongoliana con ají para llevar...

la niña que encendía la noche.

"Madrid es rojo", me dijo mi amiga recién llegada de las uropas.
"En Madrid todos los techos son de tejas rojas, así que Madrid es rojo. Santiago es gris", concluyó.
Yo me ofendí tontamente.
Como va a ser gris Santiago, porqué la gente dice eso????
Y subí a la azotea y miré el día.
Se ponía el sol y estaba nublado.
Un tipico día de Santiago. Con nubes, una brisa suave y una tenue luz entre puesta de sol y salida de la luna....
Y claro, era todo gris: las calles son grises, el suelo es gris, el cielo es gris, el aire es gris y por sobretodo, esa arrogante montaña que enmarca el valle, tambén es gris.

Y comenzó a ponerse el sol.
Y el Santiago gris ideal para fotografías en blanco y negro, comenzó a teñirse de colores.

Santiago era gris durante el día. Exclusivamente de día pues al ponerse el sol, Santiago se vuelve de colores.
Sucede lo siguiente: Chile es tan flaco que el sol (que sale por la cordillera) no nos ilumina por completo porque la montaña nos hace sombra. Entonces de día Santiago es gris, porque tiene esta gigantezca sombra de montaña. En cambio de noche, el sol está al otro lado, hacia el mar y no hay nada que nos haga sombra... La oscuridad nos obliga a encender las luces y estás develan los reales colores de esta ciudad.... los colores para las postales de turistas, los colores de la última gran ciudad de Latinoamérica.

Veálo usted mismo.


Y ahora salga a caminar.

Algo polémico....

¿Sabía ud. que en Santiago no exite una av. Bolivia, pero sí una av Argentina, la av. Perú, av. Brasil, etc?

primavera


Llega el calor de a poquito.
El chaleco ya no va puesto, si no que va en la mochila: para la vuelta.
La lana se cambia por la camiseta de panty y uno no se caga tanto de frio si sale en la noche. De hecho, los letreros happy hour de los bares capitalinos, comienzan a llenar sus terrazas...
Ctambien comienzan los primeros asados al aire libre y suenan pajaritos...
Los ciruelos, almendros y las flores llenan de colores el patio y el sol sale antes y se pone más tarde.
Comienzan las alergias, los resfríos y los gangozos. El fantasma del plátano oriental capitalino.
El vendedor ambulante cambia los chocolates invernales por los pañuelos desechables o helados a 100. Las sopaipillas de a poco comienzan a extinguirse y el olor a pipí del baño público hede cada día con más fuerza.
Aun así, es rico caminar a la hora en que se pone el sol.
Esa contaminación de la que todos reclamamos tiñe de un rosa intenso las nubes al atardecer...
Esos modernos edificios del centro con espejos que reflejan los otros edificios no modernos sin espejos con esas nubes de fondo.
La gente anda más contenta, se desabriga. La bufanda, la parka, el abrigo, el gorro y el guante, son tiempo pasado... tímidamente aparece una que otra chala y los hombres andan medios desesperados porque después de tanto frío y abrigo, comienzan a aparaecer las minis y los escotes femeninos.

La gente piensa en el amor.
Debe ser que que el 18 inicia con sus cuecas uno de los periodos de celos humano... o tal vez que en el cielo se ven más estrellas y menos nubes, y andamos pensando en ellas.

Pre pimavera.
¿No es la primavera incipiente una linda época?
me dan ganas de tener vacaciones....
¿por qué han de ser en enero? cuando no sé si hace más calor de arriba para abajo o de abajo para arriba, donde el pavimento arde, donde no existen las sombras, donde la gente anda aletargada y sin nada que hacer, donde desearía andar en pelota porque hasta la piel me da calor, donde el olor a pipí si que es hediondo...

Si yo tuviera vacaciones de primavera, de seguro descansaría y sería feliz...
Saldría a pasear por Santiago con chalas, me comería un helado sentada en un banco tratando de descubrir las banderas chilenas rezagadas en los edificios y luego, me pararía en Santa Rosa con la Alameda a la hora del atardecer....

consumismo

Mi mamá y mi hermana deliran por ir al mall...
aman ir al mall.
se derriten por las "ofertas"...
la palabra "Liquidación" las enloquece
y si es la "liquidación final", es peor...

Mi papá en cambio, va al persa
al Homecenter
llega con una cantidad de artefactos raros e inútiles que compró barato en estos antros de consumo masculino y que de seguro sólo invadirán el sagrado espacio de la bodega, pues si alguna utilidad tienen será al comienzo y luego se apilará con el cachureo al fondo del patio...

Yo por lo general odio el mall y los lugares donde hay aire acondicionado.
como que las "Ofertas" y "liquidaciones" de verdad me afixian, no me dejan respirar...
Además soy muy tacaña así que siempre que ando de compras, nunca compro nada...
Mi madre se sorprende: "comprate algo" me dice... "¿como es posible que andes vestida así?, no tienes ropa acaso????" y saca un sweter 2x1 horripilante con el que intenta seducirme para sentirse menos culpable cuando adquiera el segundo chaleco para ella....

A donde sí me gusta ir y compro, es a la feria.
Amo ir a la feria.
"tan llicas las paaaaaartas, las partas!!"
los colores, los olores, la gente...
un eterno camino de frutas y verduras con gente pintorezca donde soy una más que llena su carrito feliz de abastecerse...
pagando al tipo que sonríe sin dientes, con moneditas... escuchando piropos a las mujeres y la fruta...
es como estar de fiesta.
me encanta...
El súper tambien me gusta, pero no es tan festivo.
Aflora todo el animal recolector con ganas de abastecerse que hay dentro de mí.
Ir entre las estanterías llenas de delicias de variadas marcas y colores, elegir y circular con un carrito entre esos pasillos con una cursi musica de fondo, me pone tontamente feliz.
hay de todo... desde tomates hasta paños de cocina, comida de perro, escobillones, televisores y hasta restaurantes...
Y voy feliz echandole cosas al carrito, sacando cuentas.
Mi fantasía consumista llega al extremo hasta que llego a las cajas y de las 40 que hay, sólo están abiertas 3...
TRESSSSSSSSS!!!
Y eso me recuerda porque odio el comprar.
cuando llega la hora del dinero, la fiesta de convierte en un desastre.

tormento cuequero

Dicen que bailar un tango es como hacer el amor en 3 minutos..
Pues yo creo que la cueca es igual, pero en 2.
Con esto no quiero decir que el chileno sólo necesite dos minutos y listo, no señor, hablo de la intensidad.
La cueca es intensa. es borracha, es caliente.
Igual que el chileno.
En dos minutos una cueca bien cantá y bien bailá refleja toda la idiosincrácia del chileno: él, medio patuleco le pone weno y ella le coquetea muerta de la risa de las gracias que le hace su huaso... se arranca y él la perigue, viene la vuelta, el zapateo y que jué... un agarron por allí, una mirada por acá, un beso frustrado por la interrupción del pañuelo...
La cueca es the tipical chilean dance...
Se baila en parejas que se seducen contoneandose como aves multicolores que zapatean el piso con fuerza y gallardía, al ritmo de guitarras y tormentos...
Gestos, movimientos de pañuelo, levantadas de faldas y sobretodo miraditas y respiraciones otorgan a la cueca la sensualidad que el chileno medio tanto admira del centroamericano.
La cueca es como un dar y quitar, una sensacion de querer tocar y no hacerlo.
Los huasos son tontos, no se atreven, y si lo hacen, son medios brutos.
como serán de huasos brutos, que hasta les da vergüenza bailar cueca...

"tengo pe, tengo pena tengo rabia
tengo ga, tengo ganas de llorar... "



celular

No tenía lápiz y él me dictaba su mail.
Pésimo. Dónde chucha lo anoto...
Meto la mano a la cartera como esperando encontrar algo. Y efectivamente algo aparece.
Mi celular.
opción 5: funciones de voz. Grabar después del tono.
Y dicto, blabla bla blabla, con v corta...
Él me mira y se ríe.
Yo le cuento que siempre reniego de los teléfonos que tienen cámara, internet, mp3 y mierdas, que a mí me gustan los teléfonos y que ojalá suenen como teléfonos, no esos ringtones polifónicos que detesto...
Pero desde que descubrí que mi cel tiene grabadora, sólo quiero que tenga cámara de fotos.

Chinchinera

Me bajé del metro y enfilé hacia el este por Bilbao.
No era tarde, pero entre el Parque y Condell no había luz. Sólo los focos de los autos y algunas ventanas precavidas de los edificios, habían tímidas señales de vida.
La gente se guarda temprano ahora con esto del transantiago.
La gente se asusta de la calle.
Yo a veces también.
Ayer por ejemplo.
Esa oscuridad cobijaba 2 sombras sospechosas que caminaban justo en dirección mía.
Era presa fácil, pensé. Pero yo estaba armada.

"Voy a tocar", dije.
Y agarré firme mis varillas de mimbre sonó fuerte el pum ta tutucatum patutucatum del bombo en mi espalda.

"Chinchinera!!!!" me gritaron de un auto, mientras en las tímidas ventanas se asomaron tímidos mirones.
Me salió del alma el fox trot y comencé a bailar...
Nada mejor que llamar la atención para sentirme segura.
Nada mejor que bailar para dejar de temer.

Tour de Romanticismo

Me inserto de turista en las diversas bohemias de artistas santiaguinos, en la variopinta diversidad de colegas actores y sus diversos mundos.

Cuando me invitan a sus cumpleaños o reuniones me imagino asistiendo a las reuniones surrealistas, a las tertulias francesas, a la fiesta del Titanic, a la carpa de circo con gigantes incluídos, a antros bizarros... hay de todo.
Salvo Romanticismo.
No existen los románticos en Santiago, esos que se tomarían la Bastilla, esos que delirarían de amor, esos que darían su vida porque la sed se apagara de una vez por todas.
Y yo, cual George de Sand , vago solitaria entre la insignificancia y el orgullo por las calles santiaguinas, esperando encontrarme por accidente con Alfred de Musset, enredarme entre sus brazos y morir de amor, contarle entre las sábanas mis planes para cambiar el mundo, besarnos con esa sensación apasionada y aterradora de necesitar a alguien y sufrir porque sabes que hace daño... amores imposibles, incompletos, besos apasionados, escondidos, obligados, apretados, dolorosos...

Me rio. Es ridículo ser una romántica.
Viajo de turista en un Santiago donde el romanticismo es mi anhelo esquivo. Donde su gestación como urbe es muy romántica, pero sus heroes, muy poco heroicos.

Y sin buscarlo, entre la imaginada bohemia del mundo gay, me encontré a Lord Byron. A un Lord Byron deprimido que bebe y fuma con un pañuelo al cuello, que rie solitario con una copa de vino en la mano y escribe novleas por internet. En verso.

"Ese Cristo me perturba", dijo alguien.
"A mí me masturba", dijo él rimando.
Sorprendente.
Amable, melancólico, inteligente, sensual...
Anoche al despedirme, caí en sus brazos y no me hubiera movido de allí...
Cómo querer hacerlo si al caer llegué a una blanda cama gigante, tibia, dulce...
Dos segundos de placer y confort.
Dos segundos de un abrazo interminable entre dos solitarios desconocidos.
Dos solitarios hambrientos, románticos...
Lord Byron y George de Sand...

Me rio de nuevo. Y vuelvo a imaginar.
Nada más impensable que un Lord del siglo XIX con una pendeja loca con delirios ocasionales.

Compañeros de bus

Al menos una vez a la semana viajo en bus sola.
Viaje largo, de 6 horas y media, donde el aeromozo pone con facilidad al menos 3 películas de esas de bus.
Esas películas de bus....
Disney tiene toda una gama de películas de corte familiar con al menos una estrella en decadencia especialmente diseñada para buses, que por título siempre llevan "la loca aventura...", "vacaciones en jamaica...", o cualquier cosa con loca, aventura o vacaciones.


Bueno, odio las películas de bus.

Y en un viaje largo de SEIS HORAS Y MEDIA escucho por completo mi repertorio musical, desarrollo los puzzles, me leo el diario o lo que lleve para leer, me como toda mi colación, duermo una siesta o quizás dos, programo mi vida de aqui al 2017, analizo mis fracasos amorosos y aun me quedan por viajar las últimas interminables 3 horas que restan para llegar al terminal Alamenda...
Y me tengo que mamar la película de bus.

Y como siempre viajo en la misma empresa, no es casual que ya hayan puesto tres veces la misma misma película....

Apenas me subo al bus ruego porque mi compañero de bus no sea la señora que te mete conversa y que te quiere contar toda su vida y los motivos de su viaje O peor aún, que no sea el viejo que, aunque flaco, siempre abulta y que baja inmediatamente el apoya codos restringiendo aun más tu espacio vital para ponerse a roncar a destajo junto a mi oreja durante las 6 horas y media del viaje...

Ruego porque se me sentara un tipo joven , amable, no tan feo y con el que pudiéramos establecer una grata conversación para eludir la "loca aventura" que Disney, en confabulación con el aeromozo, han desarrollado para viajes largos.

Pero no... mis ruegos son infructuosos y el concepto "compañero de bus" es todo un tema los martes por la tarde. Especialmente cuando sube con cara de perdido el abultado señor que busca el complemento a su "pasillo". Y es horrible. Se sienta a mi lado y me mira con cara de "eres fea, no pienso hablarte", baja el apoya codos y su parka se expande hacia mi sector y siento que durante las próximas seis hora me afixiaré y no podré mover ni un músculo...

Viajar ventana cuando andas pasillo, es lo peor...

Lan Chile tiene un comercial donde expone esa filosofía : hay gente "ventana" (más idealista, calmada, soñadora o nostálgica) y hay gente "pasillo" (más práctica, ejecutiva, acelerada, ansiosa, deseosa, aburrida, etc.)... Bueno, yo creo que a veces uno anda ventana o anda pasillo.... Y cuando ando pasillo, me dan ganas de conversar y evitar con una charla amena, la torura del DVD de bajo presupuesto...



Alo Aló...ALOOOO!!!!

Soy una nerd.
Una maldita dependiente de la tecnología: trabajo en una obra con data, lanzo una pagina web el martes, tengo 3-e mails que reviso 3 veces al dia y daría mi reino por un computador portatil con wifi...
Y en el momento menos afortunado, cuando necesito de mi teléfono, cuando acabo de mandarle un mensaje al niño que me gusta.... ZAS! mi celular resbala entre mis dedos torpes y cae en la nieve para morir...

Y MUERE!!!
efectivamente Muere...
Ahora el desgraciado sólo prende cuando lo enchufo a cargar y me pongo en una extraña posición para que el cargador haga contacto absoluto. El resto del tiempo, que se supone no tengo enchufes disponibles y que es la mayor parte del día, mi teléfono móvil no sirve. Tengo un teléfono móvil inmóvil...

Y yo no hago mas que pensar en que necesito revivirlo, que son 5 años con el mismo número y que no puedo perder mis contactos...
Me persigo creyendo que soy inubicable para el mundo, aunque usualmente nadie me llama y no tengo mensajes ni de mi mamá... Pero la psicosis de no tener telefono, de saber que todos saben tu teléfono desde hace 5 años y que no lo puedes contestar porque el puto celular murió, es aterradora. Claro, porque ¿y si me llaman? toda mi vida social está determinada por un puto 09....

Toda mi vida social, laboral y afectiva está determinada por un puto 09-!!!!!

¿Cómo lo hacia hace 5 años? ¿como se vive sin la más minima tecnología en la era de las comunicaciones??? ¿y si me dejan mensajes urgentes? ¿si me llaman de la pega? ¿o para ofrecerme más y mejor pega? ¿y si él me llama? SI EL ME LLAMA???????


AHHHHH!

Abracé a ANA...

Una mujer de la India tiene el don de abrazar y entregar amor a las personas. Cuando me contaron la historia, me decían que usualmente habia mucha gente y habían dos guardias al aldo de Amma para sacar de entre sus brazos, a los que se quedaban pegados...
En fin.
Amma vino a Chile.
Una enorme cantidad de gente asistió...
Y por supuesto, yo también.
Pero mis intenciones del abrazo y de ver a los matones arrancando a la gente de los brazos de Amma, que era para mí lo más interesante, no sucedió pues el sistema tan organizado de nuestro país, sugirió sacar numero para su abrazo...

Amma encarna el amor desde una visión religiosa y cultural que no me identifica, y si bien la respeto muchísimo y obviamente quería un abrazo, me pareció tan asqueroso que un gesto de amor necesite tamaña burocrácia: Tenías que esperar 2 horas para que recién te dieran un token (número) y antes de tí pasaban 5 colores distintos de token, o sea, esperar unos 3 millones de numeros....
Fuera de eso, la gente que trabajaba allí la había abrazado unas 5 veces, según lo confirmé en mis super conversaciones bilingues con las indiecillas y las gringas krishnas con las que hablé y que vendían muñequitas de Amma, perfumes que "usualmente" usa Amma, poleritas de Amma, vestidos y una muñeca de trapo de Amma en la modica suma de $90.000 PESOS!!!!

Mucha fue nuestra frustración después de un pique desde San josé de Maipo a Espacio Riesco... Legamos en busca de un gesto generoso de amor y nos encontramos con que había que sacar un número entremedio de tanto comercio disfrazado de espiritualidad...
Por suerte la vimos...
Quizás no había otra forma de organizarlo o financiarlo, pero la experiencia sólo me dejó un mal sabor en la boca y la rotunda convicción de que eso no me pertenece ni a mí ni a muchos de los que asistimos...
Así que llegué a mi casa y abracé a mi guatona personal llamada Ana que me contuvo con el mayor amor del mundo... el de una mamá.

THE TIPACL CHILEAN WAY

Mi corresponsal en Madrí me contaba que en una plaza habían unos coños con carteles que ofrecían abrazos, gratis...
yo le contaba que aquí habían hecho lo mismo, pero que al contrario que en Madrí, NADIE los pescó. Es más, era re chistoso ver a los compadres tratando de abrazar a alguien y ver a las personas con su cara de "Qué le pasa a este weon???".. jajaa

Que amargados son los chilenos!!! -me dijo la Val y yo me puse a pensar que no se trata de amargura, se trata de que los chilenos podemos ser muy cariñoso y abrazadores y "nears", pero que antes que nada somos medios desconfiados y bien mirones...

Como que los chilenos te tenemos que dar la pasá primero... mirarte un rato, hacer un gesto... bien callaos, con cara de amurraos.... y después, cuando ya te dimos el victo bueno, te llenamos de empanás y de pasteles, te hablamos hasta por debajo de las alas, nos reimos fuerte, sacamos el vino y te terminamos pelando!

The tipical chilean way!!!!

LA TECNICA DEL LAPIZ PASTA



La competencia del tinta gel y ofertas chinas de menor presupuesto, han contribuído a la desaparición sistemática y al relego de los afamados lápices Bic a kioskos del país.
Considerado un lápiz de alta duración, buena tinta, de bajo costo y "que siempre salva", el lápiz bic ya es parte de la idiosincrácia chilena, tanto que ya su mismo nombre se entiende como término.
Lo bonito del lapiz Bic, es que además de ser una herramienta para escribir, es muy particular a la hora de usarlo para dibujar.

Más que el tinta gel, los plumones o lápices de minas, la tinta del BIC funciona desde el bosquejo improvisado y casi inconciente con el que todos dibujamos con cuando poseemos un lapiz bic....

la técnica parece ser improvisar una silueta de lo que se quiere dibujar y rellenarla con lineas circulares, con mayor o menor intensidad y apelotamiento hasta que por defecto uno lo logra....

Y hay colores, milímetros de puntas finas y gruesas, que se pueden mezclar con las infinitas posibilidades del trazo... es la estética del lápiz pasta...
Muy cerca suyo,
en su kiosko más cercano
en el estuche, el escritorio o el bolsillo...
El biccionismo... todo un mundo

THE TIPICAL CHILEAN TOURIST

Ayer me sentí en Chile.
Puede sonar estúpido pues siempre estoy en Chile.... pero ayer me sentí como si fuera ajena y viera Chile como se lo pintan a los extranjeros... como si fuera una turista.
Iba yo caminando anoche , apuradita como siempre, por la calle Carmen y al llegar a la esquina de Marin, donde hay una especie de plazoleta sin arbustos, hay un bar que se llama EL BARQUITO. The tipical chilean bar, por lo demás.
Estaba cerrado, pero afuera acurrucados en un banquito, habían dos guitarreros y cuatro viejos, medios curaos y medios ebrios, cantando tangos y cuecas.
Me hice la lesa y segui caminando.. me devolví y caminé luego despacio... Uno de los borrachines me miró y huí para aparecer de nuevo y espiarlos...cantaban cuecas, a las 11 de la noche, en una plaza mientras les salía humito por la boca....
Que ganas de tener una cámara y haberles tomado una foto... hacerla Postal
THE TIPICAL CHILEAN PEOPLE....
Pensaba en que yo vivía en esa calle cuando niña, que cerca funcionaba la peña de los Parra, que más allá está la Unión Española, que venden el mejor pan de Santiago en la San Pancracio,y que si fuera una turista que pasea y viera esta escena diría: que lindo es este país...
Mis amigos no entienden cómo puedo amar Santiago.
Yo no entiendo por qué no salen a pasear...

y aqui voy

CHILENO: RECLAMA!!!!! guagua que no llora no mama!

Ayer iba chinchineando
y un gigante me regaló
un libro lleno de versos
que a mi mucho me gustó.

talento tiene el hombre
hambre y alevosía
y de la historia chilena
se rie con ironía

se le cayó un condón
cuando sacó el papel
nos hicimos los lesos
eran los versos de Pavel.

Así empiezo estas décimas
con un dejo popular
que torpe y faltas de rima
sus versos quiero comentar:

eso es lo que a mi me importa:
sus palabras, su pensamiento
que con juicio y mucho talento
harto a la rima aportan
y harto a mi me conforta
que alguien piense lo mismo
que son puros espejismos
el Chile que nos venden
cuando en verdad nos ofenden
con su falta de pluralismo.

la vecina reclama
el micrero se queja
despotrica la vieja
y la guagua no mama
mientras la primera dama
bah! digo presidenta
de su patria se ausenta
reinando la desgracia
acaso esto es democracia?
si o no?, la pulenta.....

desgracia le llamé
a la izquerda derechista
que se dice socialista
y no se que cosa é.
yo por esto no voté
no pense que eran amigos.
me dijeron "estoy contigo"
y no pensé que por las noches
juntos arman el boche
y el pueblo es su enemigo.

entre las micros y la bolocco
nos tienen hablando tonteras
mientras engordan sus billeteras
y se hacen del pueblo los locos
los gobernantes no tienen cocos
solamente pa robar
y no quieren enfrentar
los problemas judiciales,
las colas en hospitales,
la cagá que va a quedar....

iguuuuuaaaaaaaaal...jajaja

La misma mierda con distintos colores políticos.


Suerte que no ha llovido.

Con las lluvias aumenta la influenza y los hospitales se colapsan, demostrando que el sistema de salud público es mediocre y no funciona. Tampoco funciona el sistema judicial, donde las reformas son aprobadas sin tener las cosas listas, por ejemplo, las cárceles para menores que deben entrar en vigencia el 8 de junio...

El financiamiento para los artistas, FONDART, no entregó toda la plata que iba a repartir y nadie da ninguna explicación. Se rumorea que los 200 y tantos millones que no repartieron serían destinados a palear la crisis del transporte o que pronto harán otro concurso....

Ayer el Transantiago sí que colpasó. 12 estaciones de metro cerradas, la gente reclamando espontáneamente, llorando....

Y en la tele, la Bolocco.

De eso hablamos los chilenos: del poto y de las tetas de la Bolocco...

Nuevamente esta mujer sirve para tapar la realidad de un país al borde de una crisis prestando su cara bonita, otrora auspiciada por la junta para ser la ganadora del miss universo y demostrarle al país que CHILE puede, que sus mujeres son hermosas y que todo está tan bien que hasta ganamos el concurso....
Hoy le presta su cara al gobierno. 20 años después hace lo mismo pero para la oposición. esta vez demuestra que Chile se destapa, que Chile es pluralista y que sigue siendo nuestra reina...
PATRAÑAS!!!!
No sé si es culpa de la Bolocco, de los medios o del chileno medio, que consume televisión como condenado. O tal vez la culpa es de los dueños de los canales, que son digamos Piñera, el grupo Claro. Los mismos gueones que están metidos en cuanto negociado estatal existe y que deben poner caras y culos en televisión para enceguecer y entreter a las masas....
Lo énico evidente de esto es que "política" parece significar el proceso ideologíco-mediático que le permite a un grupo muy minoritario la consecución de sus propios objetivos, sin importarles un soberano coco lo que pase con el resto de los chilenos. Y "partidos políticos" son aquellos grupitos de cualquier color que ocupan la misma cara y se escudan en querer hacer el bien social, cuando no son más que la misma mierda con distintos colores....
Una caca adornada, bien bonita, digna del miss universo...

JAJAJA el sonido de lo humano


Los perros ladran, las gallinas cacarean, los elefantes barritan, las ballenas cantan, los pollos pían, las aves graznan, las vacas mujen, los gatos maúllan, el mono chilla, los patos parpan, la pantera himpla, la cigueña crota, las jirafas son mudas y los chanchos gritan como chanchos.

Los humanos tambien gritamos, pero para el cerdo gritar es la manifestación de su sonido natural, mientras que para el hombre, el grito es una manifestación de su lenguaje.
El lenguaje del humano es el habla, lenguaje no desarrrollado hasta ahora por ningún otro animal que tenga capacidad sonora. Esto no lo exime de tener otro tipo de lenguaje (no habla) que no hayamos descubierto aún ,por lo que quizá el grito para el chancho podría ser además una manifestación de su lenguaje.
Pero el hombre, parece no tener más que lenguaje, careciendo de la denominación para llamar a su sonido natural, por lo que no sabemos cuál es el sonido del hombre....
pienso en un AHHHHH!, un gemido largo, dulce y calentón.. como sonido derivado de la más primitiva manifestación de nuestra escencia animal.
pienso en el ahofvkgbtkiy del balbuceo de un bebé que se presenta como la matriz sonora que al ordenarse dará origen al lenguaje.
pienso en el "aaaaa" sostenido del canto, pero me parece que el canto es el resultado de una determinada cantidad de sonidos agrupados ordenadamente...
y pienso en el "jajaja" tan espontáneo, que es una mezcla de balbuceo personal que viene de un reflejo que otroga el enjuiciar como cómica una determinada situación. "Jajaja" me parece entonces absolutamente humano, aunque las hienas también se rian. Y es que sólo el hombre, con su razonamiento y su juicio pueden reirse naturalmente de la vida o de sí mismos.

LA MIA VITA É BELLA


En el 89 entré al colegio y aprendí a leer, pero dictadura o democracia fueron conceptos que aprendí muchos años más tarde...
Yo no sabía nada. Y poco sé aún.
Y ahora que trabajo en una obra que toca el tema e investigo en los ochentas y también en mí propia historia, me doy cuenta de porqué no supe...
De niña fui algo así como la protagonista de una de mis películas favoritas, dónde los adultos confabularon y distoricionaron sus historias para esconderme la realidad. Para que fuera una niña y viviera mi infancia.
En mi casa no se hablaba de política.
Pinochet era el "presidente" y punto. "Pinocho", el personaje de un cuento.
Yo vivía con mis abuelos y mis tíos solteros en una casa enorme en pleno centro. En la calle Carmen, cerca de los pacos. Era la única niña, la primera nieta.... la regalona. La hija de la hija regalona...
Mi tata era sub oficial (R) del ejército. Mi abuela, señora de militar con conocimientos de enfermera.
Mi tío...un poco loco. Su pieza siempre estaba con llave. Llena de libros que yo no podía tocar. Y yo sólo quería entrar a escondidas a su pieza a ver porqué tenia los libros forrados en papel de regalo, pero no podía.
Mis tías estudiaban pedagogía.. una pololeaba y me cortaba el pelo y la otra me cuidaba y probaba cuanto test universitario había en mí, entonces yo figuraba corriendo por el pasillo con una cuchara en la boca cargando un huevo, dibujando o corriendo en una pata.
Me sacaban a pasear, me llevaban a la plaza y yo corretiaba las palomas que mi abuelo alimentaba con migas de pan. .. no me dejaban ver las noticias ni tomar café. Eran las cosas de grande.
Jugaba en mi casa, en el patio trasero, donde no se escuchaba nada... Me decían que los que se aburrían eran tontos, así que yo jugaba y me entretenía sola o simplemente, veía tele... Veía el mundo feliz de la tele... Vveía un fantasma al que se le veían las zapatillas y me despertaba temprano porque estaba obsesionada con el angelito del 13.
A la hora de almuerzo me llamaba el viejito pascuero por teléfono. Me decía que si no comía no me iba a traer nada. Y yo comía, porque eso era lo más grave que me podría pasar. No fui al jardín. Iba a la universidad (con mis tías). A las 8 me acostaba.

A las 3 de la mañana yo ni me enteraba que en el patio estaban caceroleando.

Mucho más tarde descubrí de qué se trataba.
Que mi tío escondía gente en su pieza. Que mi tata había jubilado porque lo habian acusado de comunista y un amigo, lo ayudó... Que mi tía pololeaba con un radical y que ese era el viejito pascuero que me llamaba. Que nos íbamos a la playa con la abuela porque en Santiago estaba la cagá.

Me acuerdo una vez que llegamos a la casa de una amiga cuica de mi mamá y yo le digo a la abuela de la casa: "Hola, nosotros vamos a votar por el NO".
Ella se rió. En su puerta tenían una foto de pinocho y stikers de BÜCHI, pero para mí no significaban nada. Yo ni siquiera sabía que yo no votaba....
La abuela se rió. Miró a mi mamá y ella también se rió.
Creo que ambas descubrieron ese día que yo no tenía nada que esconder porque ya me lo habían escondido todo. Y que eso era lo mejor para una niña de 6 años.