Chinchinera

Me bajé del metro y enfilé hacia el este por Bilbao.

No era tarde, pero entre el Parque y Condell no había luz. Sólo los focos de los autos y algunas ventanas precavidas de los edificios, habían tímidas señales de vida.
La gente se guarda temprano ahora con esto del transantiago.
La gente se asusta de la calle.
Yo a veces también.
Ayer por ejemplo.

Esa oscuridad cobijaba 2 sombras sospechosas que caminaban justo en dirección mía.

Era presa fácil, pensé. Pero yo estaba armada.

"Voy a tocar", dije.
Y agarré firme mis varillas de mimbre sonó fuerte el pum ta tutucatum patutucatum del bombo en mi espalda.

"Chinchinera!!!!" me gritaron de un auto, mientras en las tímidas ventanas se asomaron tímidos mirones.

Me salió del alma el fox trot y comencé a bailar...
Nada mejor que llamar la atención para sentirme segura.
Nada mejor que bailar para dejar de temer.

Tour de Romanticismo

Me inserto de turista en las diversas bohemias de artistas santiaguinos, en la variopinta diversidad de colegas actores y sus diversos mundos.

Cuando me invitan a sus cumpleaños o reuniones me imagino asistiendo a las reuniones surrealistas, a las tertulias francesas, a la fiesta del Titanic, a la carpa de circo con gigantes incluídos, a antros bizarros... hay de todo.
Salvo Romanticismo.

No existen los románticos en Santiago, esos que se tomarían la Bastilla, esos que delirarían de amor, esos que darían su vida porque la sed se apagara de una vez por todas.

Y yo, cual George de Sand , vago solitaria entre la insignificancia y el orgullo por las calles santiaguinas, esperando encontrarme por accidente con Alfred de Musset, enredarme entre sus brazos y morir de amor, contarle entre las sábanas mis planes para cambiar el mundo, besarnos con esa sensación apasionada y aterradora de necesitar a alguien y sufrir porque sabes que hace daño... amores imposibles, incompletos, besos apasionados, escondidos, obligados, apretados, dolorosos...

Me rio. Es ridículo ser una romántica.
Viajo de turista en un Santiago donde el romanticismo es mi anhelo esquivo. Donde su gestación como urbe es muy romántica, pero sus heroes, muy poco heroicos.

Y sin buscarlo, entre la imaginada bohemia del mundo gay, me encontré a Lord Byron. A un Lord Byron deprimido que bebe y fuma con un pañuelo al cuello, que rie solitario con una copa de vino en la mano y escribe novleas por internet. En verso.

"Ese Cristo me perturba", dijo alguien.
"A mí me masturba", dijo él rimando.
Sorprendente.
Amable, melancólico, inteligente, sensual...
Anoche al despedirme, caí en sus brazos y no me hubiera movido de allí...
Cómo querer hacerlo si al caer llegué a una blanda cama gigante, tibia, dulce...
Dos segundos de placer y confort.
Dos segundos de un abrazo interminable entre dos solitarios desconocidos.
Dos solitarios hambrientos, románticos...
Lord Byron y George de Sand...

Me rio de nuevo. Y vuelvo a imaginar.

Nada más impensable que un Lord del siglo XIX con una pendeja loca con delirios ocasionales.

Compañeros de bus

Al menos una vez a la semana viajo en bus sola.
Viaje largo, de 6 horas y media, donde el aeromozo pone con facilidad al menos 3 películas de esas de bus.
Esas películas de bus....
Disney tiene toda una gama de películas de corte familiar con al menos una estrella en decadencia especialmente diseñada para buses, que por título siempre llevan "la loca aventura...", "vacaciones en jamaica...", o cualquier cosa con loca, aventura o vacaciones.

Bueno, odio las películas de bus.

Y en un viaje largo de SEIS HORAS Y MEDIA escucho por completo mi repertorio musical, desarrollo los puzzles, me leo el diario o lo que lleve para leer, me como toda mi colación, duermo una siesta o quizás dos, programo mi vida de aqui al 2017, analizo mis fracasos amorosos y aun me quedan por viajar las últimas interminables 3 horas que restan para llegar al terminal Alamenda...
Y me tengo que mamar la película de bus.

Y como siempre viajo en la misma empresa, no es casual que ya hayan puesto tres veces la misma misma película....

Apenas me subo al bus ruego porque mi compañero de bus no sea la señora que te mete conversa y que te quiere contar toda su vida y los motivos de su viaje O peor aún, que no sea el viejo que, aunque flaco, siempre abulta y que baja inmediatamente el apoya codos restringiendo aun más tu espacio vital para ponerse a roncar a destajo junto a mi oreja durante las 6 horas y media del viaje...

Ruego porque se me sentara un tipo joven , amable, no tan feo y con el que pudiéramos establecer una grata conversación para eludir la "loca aventura" que Disney, en confabulación con el aeromozo, han desarrollado para viajes largos.

Pero no... mis ruegos son infructuosos y el concepto "compañero de bus" es todo un tema los martes por la tarde. Especialmente cuando sube con cara de perdido el abultado señor que busca el complemento a su "pasillo". Y es horrible. Se sienta a mi lado y me mira con cara de "eres fea, no pienso hablarte", baja el apoya codos y su parka se expande hacia mi sector y siento que durante las próximas seis hora me afixiaré y no podré mover ni un músculo...

Viajar ventana cuando andas pasillo, es lo peor...

Lan Chile tiene un comercial donde expone esa filosofía : hay gente "ventana" (más idealista, calmada, soñadora o nostálgica) y hay gente "pasillo" (más práctica, ejecutiva, acelerada, ansiosa, deseosa, aburrida, etc.)... Bueno, yo creo que a veces uno anda ventana o anda pasillo.... Y cuando ando pasillo, me dan ganas de conversar y evitar con una charla amena, la torura del DVD de bajo presupuesto...

Alo Aló...ALOOOO!!!!

Soy una nerd.
Una maldita dependiente de la tecnología: trabajo en una obra con data, lanzo una pagina web el martes, tengo 3-e mails que reviso 3 veces al dia y daría mi reino por un computador portatil con wifi...
Y en el momento menos afortunado, cuando necesito de mi teléfono, cuando acabo de mandarle un mensaje al niño que me gusta.... ZAS! mi celular resbala entre mis dedos torpes y cae en la nieve para morir...

Y MUERE!!!
efectivamente Muere...
Ahora el desgraciado sólo prende cuando lo enchufo a cargar y me pongo en una extraña posición para que el cargador haga contacto absoluto. El resto del tiempo, que se supone no tengo enchufes disponibles y que es la mayor parte del día, mi teléfono móvil no sirve. Tengo un teléfono móvil inmóvil...

Y yo no hago mas que pensar en que necesito revivirlo, que son 5 años con el mismo número y que no puedo perder mis contactos...
Me persigo creyendo que soy inubicable para el mundo, aunque usualmente nadie me llama y no tengo mensajes ni de mi mamá... Pero la psicosis de no tener telefono, de saber que todos saben tu teléfono desde hace 5 años y que no lo puedes contestar porque el puto celular murió, es aterradora. Claro, porque ¿y si me llaman? toda mi vida social está determinada por un puto 09....

Toda mi vida social, laboral y afectiva está determinada por un puto 09-!!!!!

¿Cómo lo hacia hace 5 años? ¿como se vive sin la más minima tecnología en la era de las comunicaciones??? ¿y si me dejan mensajes urgentes? ¿si me llaman de la pega? ¿o para ofrecerme más y mejor pega? ¿y si él me llama? SI EL ME LLAMA???????


AHHHHH!

Abracé a ANA...

Una mujer de la India tiene el don de abrazar y entregar amor a las personas. Cuando me contaron la historia, me decían que usualmente habia mucha gente y habían dos guardias al aldo de Amma para sacar de entre sus brazos, a los que se quedaban pegados...
En fin.
Amma vino a Chile.
Una enorme cantidad de gente asistió...
Y por supuesto, yo también.
Pero mis intenciones del abrazo y de ver a los matones arrancando a la gente de los brazos de Amma, que era para mí lo más interesante, no sucedió pues el sistema tan organizado de nuestro país, sugirió sacar numero para su abrazo...

Amma encarna el amor desde una visión religiosa y cultural que no me identifica, y si bien la respeto muchísimo y obviamente quería un abrazo, me pareció tan asqueroso que un gesto de amor necesite tamaña burocrácia: Tenías que esperar 2 horas para que recién te dieran un token (número) y antes de tí pasaban 5 colores distintos de token, o sea, esperar unos 3 millones de numeros....
Fuera de eso, la gente que trabajaba allí la había abrazado unas 5 veces, según lo confirmé en mis super conversaciones bilingues con las indiecillas y las gringas krishnas con las que hablé y que vendían muñequitas de Amma, perfumes que "usualmente" usa Amma, poleritas de Amma, vestidos y una muñeca de trapo de Amma en la modica suma de $90.000 PESOS!!!!

Mucha fue nuestra frustración después de un pique desde San josé de Maipo a Espacio Riesco... Legamos en busca de un gesto generoso de amor y nos encontramos con que había que sacar un número entremedio de tanto comercio disfrazado de espiritualidad...
Por suerte la vimos...
Quizás no había otra forma de organizarlo o financiarlo, pero la experiencia sólo me dejó un mal sabor en la boca y la rotunda convicción de que eso no me pertenece ni a mí ni a muchos de los que asistimos...
Así que llegué a mi casa y abracé a mi guatona personal llamada Ana que me contuvo con el mayor amor del mundo... el de una mamá.

THE TIPACL CHILEAN WAY

Mi corresponsal en Madrí me contaba que en una plaza habían unos coños con carteles que ofrecían abrazos, gratis...
yo le contaba que aquí habían hecho lo mismo, pero que al contrario que en Madrí, NADIE los pescó. Es más, era re chistoso ver a los compadres tratando de abrazar a alguien y ver a las personas con su cara de "Qué le pasa a este weon???".. jajaa

Que amargados son los chilenos!!! -me dijo la Val y yo me puse a pensar que no se trata de amargura, se trata de que los chilenos podemos ser muy cariñoso y abrazadores y "nears", pero que antes que nada somos medios desconfiados y bien mirones...

Como que los chilenos te tenemos que dar la pasá primero... mirarte un rato, hacer un gesto... bien callaos, con cara de amurraos.... y después, cuando ya te dimos el victo bueno, te llenamos de empanás y de pasteles, te hablamos hasta por debajo de las alas, nos reimos fuerte, sacamos el vino y te terminamos pelando!

The tipical chilean way!!!!

LA TECNICA DEL LAPIZ PASTA

La competencia del tinta gel y ofertas chinas de menor presupuesto, han contribuído a la desaparición sistemática y al relego de los afamados lápices Bic a kioskos del país.
Considerado un lápiz de alta duración, buena tinta, de bajo costo y "que siempre salva", el lápiz bic ya es parte de la idiosincrácia chilena, tanto que ya su mismo nombre se entiende como término.
Lo bonito del lapiz Bic, es que además de ser una herramienta para escribir, es muy particular a la hora de usarlo para dibujar.

Más que el tinta gel, los plumones o lápices de minas, la tinta del BIC funciona desde el bosquejo improvisado y casi inconciente con el que todos dibujamos con cuando poseemos un lapiz bic....

la técnica parece ser improvisar una silueta de lo que se quiere dibujar y rellenarla con lineas circulares, con mayor o menor intensidad y apelotamiento hasta que por defecto uno lo logra....

Y hay colores, milímetros de puntas finas y gruesas, que se pueden mezclar con las infinitas posibilidades del trazo... es la estética del lápiz pasta...
Muy cerca suyo,
en su kiosko más cercano
en el estuche, el escritorio o el bolsillo...
El biccionismo... todo un mundo

THE TIPICAL CHILEAN TOURIST

Ayer me sentí en Chile.
Puede sonar estúpido pues siempre estoy en Chile.... pero ayer me sentí como si fuera ajena y viera Chile como se lo pintan a los extranjeros... como si fuera una turista.
Iba yo caminando anoche , apuradita como siempre, por la calle Carmen y al llegar a la esquina de Marin, donde hay una especie de plazoleta sin arbustos, hay un bar que se llama EL BARQUITO. The tipical chilean bar, por lo demás.
Estaba cerrado, pero afuera acurrucados en un banquito, habían dos guitarreros y cuatro viejos, medios curaos y medios ebrios, cantando tangos y cuecas.
Me hice la lesa y segui caminando.. me devolví y caminé luego despacio... Uno de los borrachines me miró y huí para aparecer de nuevo y espiarlos...cantaban cuecas, a las 11 de la noche, en una plaza mientras les salía humito por la boca....
Que ganas de tener una cámara y haberles tomado una foto... hacerla Postal
THE TIPICAL CHILEAN PEOPLE....
Pensaba en que yo vivía en esa calle cuando niña, que cerca funcionaba la peña de los Parra, que más allá está la Unión Española, que venden el mejor pan de Santiago en la San Pancracio,y que si fuera una turista que pasea y viera esta escena diría: que lindo es este país...
Mis amigos no entienden cómo puedo amar Santiago.
Yo no entiendo por qué no salen a pasear...

y aqui voy

CHILENO: RECLAMA!!!!! guagua que no llora no mama!

Ayer iba chinchineando
y un gigante me regaló
un libro lleno de versos
que a mi mucho me gustó.

talento tiene el hombre
hambre y alevosía
y de la historia chilena
se rie con ironía

se le cayó un condón
cuando sacó el papel
nos hicimos los lesos
eran los versos de Pavel.

Así empiezo estas décimas
con un dejo popular
que torpe y faltas de rima
sus versos quiero comentar:

eso es lo que a mi me importa:
sus palabras, su pensamiento
que con juicio y mucho talento
harto a la rima aportan
y harto a mi me conforta
que alguien piense lo mismo
que son puros espejismos
el Chile que nos venden
cuando en verdad nos ofenden
con su falta de pluralismo.

la vecina reclama
el micrero se queja
despotrica la vieja
y la guagua no mama
mientras la primera dama
bah! digo presidenta
de su patria se ausenta
reinando la desgracia
acaso esto es democracia?
si o no?, la pulenta.....

desgracia le llamé
a la izquerda derechista
que se dice socialista
y no se que cosa é.
yo por esto no voté
no pense que eran amigos.
me dijeron "estoy contigo"
y no pensé que por las noches
juntos arman el boche
y el pueblo es su enemigo.

entre las micros y la bolocco
nos tienen hablando tonteras
mientras engordan sus billeteras
y se hacen del pueblo los locos
los gobernantes no tienen cocos
solamente pa robar
y no quieren enfrentar
los problemas judiciales,
las colas en hospitales,
la cagá que va a quedar....

iguuuuuaaaaaaaaal...jajaja

La misma mierda con distintos colores políticos.

Suerte que no ha llovido.

Con las lluvias aumenta la influenza y los hospitales se colapsan, demostrando que el sistema de salud público es mediocre y no funciona. Tampoco funciona el sistema judicial, donde las reformas son aprobadas sin tener las cosas listas, por ejemplo, las cárceles para menores que deben entrar en vigencia el 8 de junio...

El financiamiento para los artistas, FONDART, no entregó toda la plata que iba a repartir y nadie da ninguna explicación. Se rumorea que los 200 y tantos millones que no repartieron serían destinados a palear la crisis del transporte o que pronto harán otro concurso....

Ayer el Transantiago sí que colpasó. 12 estaciones de metro cerradas, la gente reclamando espontáneamente, llorando....

Y en la tele, la Bolocco.

De eso hablamos los chilenos: del poto y de las tetas de la Bolocco...

Nuevamente esta mujer sirve para tapar la realidad de un país al borde de una crisis prestando su cara bonita, otrora auspiciada por la junta para ser la ganadora del miss universo y demostrarle al país que CHILE puede, que sus mujeres son hermosas y que todo está tan bien que hasta ganamos el concurso....

Hoy le presta su cara al gobierno. 20 años después hace lo mismo pero para la oposición. esta vez demuestra que Chile se destapa, que Chile es pluralista y que sigue siendo nuestra reina...

PATRAÑAS!!!!

No sé si es culpa de la Bolocco, de los medios o del chileno medio, que consume televisión como condenado. O tal vez la culpa es de los dueños de los canales, que son digamos Piñera, el grupo Claro. Los mismos gueones que están metidos en cuanto negociado estatal existe y que deben poner caras y culos en televisión para enceguecer y entreter a las masas....

Lo énico evidente de esto es que "política" parece significar el proceso ideologíco-mediático que le permite a un grupo muy minoritario la consecución de sus propios objetivos, sin importarles un soberano coco lo que pase con el resto de los chilenos. Y "partidos políticos" son aquellos grupitos de cualquier color que ocupan la misma cara y se escudan en querer hacer el bien social, cuando no son más que la misma mierda con distintos colores....

Una caca adornada, bien bonita, digna del miss universo...

JAJAJA el sonido de lo humano

Los perros ladran, las gallinas cacarean, los elefantes barritan, las ballenas cantan, los pollos pían, las aves graznan, las vacas mujen, los gatos maúllan, el mono chilla, los patos parpan, la pantera himpla, la cigueña crota, las jirafas son mudas y los chanchos gritan como chanchos.

Los humanos tambien gritamos, pero para el cerdo gritar es la manifestación de su sonido natural, mientras que para el hombre, el grito es una manifestación de su lenguaje.

El lenguaje del humano es el habla, lenguaje no desarrrollado hasta ahora por ningún otro animal que tenga capacidad sonora. Esto no lo exime de tener otro tipo de lenguaje (no habla) que no hayamos descubierto aún ,por lo que quizá el grito para el chancho podría ser además una manifestación de su lenguaje.

Pero el hombre, parece no tener más que lenguaje, careciendo de la denominación para llamar a su sonido natural, por lo que no sabemos cuál es el sonido del hombre....

pienso en un AHHHHH!, un gemido largo, dulce y calentón.. como sonido derivado de la más primitiva manifestación de nuestra escencia animal.

pienso en el ahofvkgbtkiy del balbuceo de un bebé que se presenta como la matriz sonora que al ordenarse dará origen al lenguaje.

pienso en el "aaaaa" sostenido del canto, pero me parece que el canto es el resultado de una determinada cantidad de sonidos agrupados ordenadamente...

y pienso en el "jajaja" tan espontáneo, que es una mezcla de balbuceo personal que viene de un reflejo que otroga el enjuiciar como cómica una determinada situación. "Jajaja" me parece entonces absolutamente humano, aunque las hienas también se rian. Y es que sólo el hombre, con su razonamiento y su juicio pueden reirse naturalmente de la vida o de sí mismos.

LA MIA VITA É BELLA

En el 89 entré al colegio y aprendí a leer, pero dictadura o democracia fueron conceptos que aprendí muchos años más tarde...

Yo no sabía nada. Y poco sé aún.
Y ahora que trabajo en una obra que toca el tema e investigo en los ochentas y también en mí propia historia, me doy cuenta de porqué no supe...

De niña fui algo así como la protagonista de una de mis películas favoritas, dónde los adultos confabularon y distoricionaron sus historias para esconderme la realidad. Para que fuera una niña y viviera mi infancia.
En mi casa no se hablaba de política.
Pinochet era el "presidente" y punto. "Pinocho", el personaje de un cuento.
Yo vivía con mis abuelos y mis tíos solteros en una casa enorme en pleno centro. En la calle Carmen, cerca de los pacos. Era la única niña, la primera nieta.... la regalona. La hija de la hija regalona...
Mi tata era sub oficial (R) del ejército. Mi abuela, señora de militar con conocimientos de enfermera.
Mi tío...un poco loco. Su pieza siempre estaba con llave. Llena de libros que yo no podía tocar. Y yo sólo quería entrar a escondidas a su pieza a ver porqué tenia los libros forrados en papel de regalo, pero no podía.
Mis tías estudiaban pedagogía.. una pololeaba y me cortaba el pelo y la otra me cuidaba y probaba cuanto test universitario había en mí, entonces yo figuraba corriendo por el pasillo con una cuchara en la boca cargando un huevo, dibujando o corriendo en una pata.
Me sacaban a pasear, me llevaban a la plaza y yo corretiaba las palomas que mi abuelo alimentaba con migas de pan. .. no me dejaban ver las noticias ni tomar café. Eran las cosas de grande.
Jugaba en mi casa, en el patio trasero, donde no se escuchaba nada... Me decían que los que se aburrían eran tontos, así que yo jugaba y me entretenía sola o simplemente, veía tele... Veía el mundo feliz de la tele... Vveía un fantasma al que se le veían las zapatillas y me despertaba temprano porque estaba obsesionada con el angelito del 13.
A la hora de almuerzo me llamaba el viejito pascuero por teléfono. Me decía que si no comía no me iba a traer nada. Y yo comía, porque eso era lo más grave que me podría pasar. No fui al jardín. Iba a la universidad (con mis tías). A las 8 me acostaba.

A las 3 de la mañana yo ni me enteraba que en el patio estaban caceroleando.

Mucho más tarde descubrí de qué se trataba.
Que mi tío escondía gente en su pieza. Que mi tata había jubilado porque lo habian acusado de comunista y un amigo, lo ayudó... Que mi tía pololeaba con un radical y que ese era el viejito pascuero que me llamaba. Que nos íbamos a la playa con la abuela porque en Santiago estaba la cagá.

Me acuerdo una vez que llegamos a la casa de una amiga cuica de mi mamá y yo le digo a la abuela de la casa: "Hola, nosotros vamos a votar por el NO".
Ella se rió. En su puerta tenían una foto de pinocho y stikers de BÜCHI, pero para mí no significaban nada. Yo ni siquiera sabía que yo no votaba....
La abuela se rió. Miró a mi mamá y ella también se rió.
Creo que ambas descubrieron ese día que yo no tenía nada que esconder porque ya me lo habían escondido todo. Y que eso era lo mejor para una niña de 6 años.

CHILE surreal

....sin palabras....

Cambio de casa.... de lo humano a lo divino

Me cambio de casa
Más lejos...
Literalmente a la "punta del cerro", onda Camino al Volcan 10718....

CAMINO AL VOLCAN
10.718!!!!!

Es un lugar bello, en medio de la cordillera, plantas, naturaleza, bello cielo plagado de estrellas. La Casa es la raja, de piedra con madera, como un loft de montaña... En invierno cae nieve y de mi ventana ves un cerro que nace a 10 mts de mi portón, por donde aparece una luna gigante y de la otra, de la de lado oeste, ves el Volcán al que alude mi dirección....

Por suerte estamos en camino pavimentado, mis vecinos venden mermeladas caseras y no hay negocios cerca más que el de un hippie que vende antiguedades...

Adios supermercados, ferias, venderores ambulantes...

El aire es distinto, definitivamente más puro, hace frio en las tardes, y el tiempo pasa más lento...
Todo acontese de una manera distinta, todo lo que crece lo hace a su ritmo y sin intervencion alguna que lo apure, lo precipite o lo imponga. Y aunque sólo está a hora y media de Santiago, no existe ni un sólo edificio, ni calles ruidosas repletas de gente apurada, ni bocinazos, ni mucho pavimento, ni feos monumentos como el celular gigante o una virgen pálida en la punta del cerro....

Me cambio
Y con ello cambio las luces de la ciudad por las estrelllas...
un bosque de edificios por un bosque de verdad....
no hay metro, ni el transantiago llegará....

Me siento en presencia de lo divino...
Y sin embargo,
A mí me gusta lo humano...

Abro mi ventana y ver este paisaje me conmueve... por tan sólo...2 minutos.
Extraño abrir mi ventana y ver otra ventana, donde los humanos hacen su vida y yo los espío a escondidas con la luz apagada....
Cierro los ojos y escucho grillos, el zancudo draculón que en la noche me picará dejandome llena de ronchas, pajaritos... y yo extraño escuchar el silencio nocturno de una cuidad donde de pronto aparece un auto rápidamente, el sonido de una luz de letrero que se enciende y se apaga constantemente, una radio fuerte, gente caminando y riendo....

Aún no me voy y ya extraño Santiago...
El caos, su caos, el caos del cual soy parte.
Santiago tiene vida y tiene rincones increibles... está lleno de detalles que develan su corta edad, la precipitación con la que se asienta en el valle, su precipitada precipitada precipitada formación....
Me encanta esa bipolaridad de ser una ciudad y un pueblo a la vez, de que esté limpia y de la sensación de que está sucia, de parecer peligrosa y ser apacible, de ser oscura y ser tan luminosa...

Demás que es porque me voy que me pongo nostálgica y me pongo aun más obsesiva con Santiago, la encuentro a cada instante más bella, más me seducen sus detalles y más me encanto con quienes quieren hacer de Santiago, algo más hermoso... como aquel que pensó que esos caballos de Apoquindo eran una buena idea para embellcer Santiago con "obras de arte", pero sólo logró hacer aún más disonante esta cuidad otorgandole un barroquismo de mal gusto precioso... es más bella la intención que el hecho mismo...
A veces pienso que Santiago es asi porque siempre se queda en intensiones. Porque el tiempo, su ritmo su vida la atormentan y la hacen precipitada, porque se convierte entonces en una cuidad atarantada....
Y quizás por eso encajo tan bien....
Es bakan que sea atarantada y crezca tanto... con tanta gente distinta, con tantos rostros, tantas expresiones, tantos roles.
A mí me extirpan y ya no los veré.

Con el nombre de Santiago de la Nueva Extremadura se fundó el 12 de febrero de 1541 lo que hoy llamanos SANTIAGO....la capital. En 1810 tenía apenas 37 .000 habitantes, en 1940 superó el millón y 2002 Santiago lo comienza con cinco millones ocupando la no despreciable área de 600 km 2 . Bañada por un río que en su tiempo fué rabioso, la cuidad lo domó y lo pintó café, y cambió la tierra fertil por un pavimento que se rompe y del cual nacen cada día, cual árbustos de maleza, altos edificio que cambian cada día el rostro de la urbe, cuyo telón de fondo sigue siendo el macizo andino. A ese maciso, a ese telón de fondo, me voy.

Y qué si se suicidó por amor?

No es acaso el dolor más grande el del desamor???



Maldigo luna y paisaje, los valles y los desiertos,
maldigo muerto por muerto, y al vivo de rey a paje.
Al ave con su plumaje, yo la maldigo a porfía,
las aulas, las sacristías porque me aqueja un dolor.
Maldigo el vocablo amor con toda su porquería
Cuánto será mi dolor!

......................................................................................................................................

Pienso en este dolor y en la Violeta.

En cuanto sufre y en como maravillosamente lo expresa.

Pienso en cuantas veces me robo sus canciones para cantar mi canto...

Y luego pienso en el amor y en ese dolor, en mi dolor y en ese desgarro.... pero cuando hablo lo que pienso en vez de salirme algo asi de bello, me sale a lo sex and the city... que mierda, que pasa??? Y pienso, y pienso en esa serie y en que hay tanta gente que le refleja y pienso en que me cae mal esa gente y cuando hablo me caigo mal yo porque sueno igual.... ¿Por qué uno dejó de ser "mujer" y se convirtió en ese asqueroso concepto de "mina", dependiente y neurótica. Odio que mis reflecciones sobre el tema tengan ese sonsonete de traducción de Red tv!!!Odio que mis pensamientos al respecto cuando salen por mi boca no alcanzan a encontrar un sustantivo que los exprese y que pa mas remate, me suenen a bridget jones o Carry no se cuantito...Todo me queda superficial y con ese sonsonete... y a mi me hace tanto daño el no poder hacer verbo lo que siento, lo que pienso, lo que me pasa; me daña no poder llamarlo de alguna manera menos dañina que "autocompasión", me daña el sentirme dependiente y carente y sonar superficial porque no tengo una mejor manera de llamar estas weas que son sustanciales en mi vida...

No encuentro una mejor manera de llamar al amor en mi vida...

Y me habia robado eso de "que uno se enamora de quien te salva de ti mismo..." pero ultimamente pienso que el amor no te tiene que salvar, te tiene que potenciar....el amor debe ser un estado que te vitalice, que te ponga creativa y osada y feliz.... un juego lleno de locuras, sin censura.... no un juego que te hace sentir weona sin posibilidad de acción alguna... que te estanca y que te hace pensar demasiado en el me atrevo o no me atrevo, en las posibilidades... El amor no es una wea que te haga perder el tiempo, te hace vivir en el tiempo. Otro no me gusta, no me sirve, me censura...

Y e se amor, no tiene nombre... en cambio el otro sí, y no me lo puedo sacar de la cabeza...

ARRRRRRRRRRRRRRRG