Cuasimodo

El domingo a las 9 am sonaron las campanas y salimos corriendo con mi madre a ver qué sucedía.

Más de 20 huasos a caballo estaban emperifollados, con las cabezas enfundadas en paños de seda, con banderas y cruces en las manos esperando que la campanada oficial diera el vamos a la fiesta de Cuasimodo.

La tradición cuenta que al segundo domingo santo los curas iban a darle el sacramento a los enfermos en el campo, que por lo dificil de los accesos o la lejanía de la capilla, no asistían a la misa oficial de Resurrección. Pero como no faltan los vivos, al ver que los curas sacaban su Cáliz de oro, salían los bandidos a robarles. Entonces la gente del pueblo decidió acompañarlos y así se armó este ejército santo de hombres a caballos que preceden la carreta de los curas y también uno más moderno, que se aplica en bici cuidando la retaguardia.

Mientras que los que ya fueron a la misa o somos recién llegados al pueblo, asomados en la puerta les decimos chao con la mano... Vivo en el campo vivo.

Antisocial.

Si somos chilenos los que más videos vemos en youtube, los dueños de más blogs, los con más fotologs, flogs, flickrs y demases, obviamente el nuevo invento de la vida social virtual se esparcería tan rápido como la mala suerte y todos, tarde o temprano, nos haríamos un facebook.

Y bueno, como una ya casi no tiene amigos reales, a través de este programita te encuentras a hasta esas personas que habias olvidado y le envias una "solicitud de amistad" para que te den abrazos virtuales, te inviten cafés y te escriban en el super wall sus buenos deseos... Por supuesto yo puedo hacer lo mismo despues de sumarme a alguna causa para cambiar el mundo y resultar "perfecta", "inteligente emocional" , "armónicamente neurótica","terrible de shilena!", equivalente a "wakko" de animaniacs, etc, en los mil y un test que facebook te ofrece, porque facebook es tu mejor amigo, el más entretenido, el más taquillero, el con más opciones...

Pero mi opción no es facebook.
Yo prefiero un amigo real que me invite un café real y caminar por un parque real.
Ahi nos tomamos una foto y la subo al flickr.

¿Es ser demasiado antisocial?

adios

Curiosamente la última foto que descargué al pc fue una foto de un cementerio.
Cual premonición de despedida, la última imagen de mi Canon SD 1000 evocaba un adiós.
Perdí mi camara y con ella un juguete maravilloso....
La hecho de menos...
Y es que al fin tengo algo en común con Carry no sé cuantito de sex and the city:
Cuando uno no tiene nada, sólo las obseciones nos hacen felices.

Photoshop

Huérfanos

En la calle Huérfanos, frente a los Tribunales de Garantía, un octogenario pregona la venta del código del trabajo y la nueva reforma previsional.
A unos metros de él se acomoda otro octogenario que lo saluda sin mirarlo.

El viejo ciego saca a tientas de una funda descocida una guitarra. Y de otra más pequeñita, una armónica que instala en un madero que a su vez atornilla en la guitarra.
Con la solemnidad que sólo otorga un ritual hecho durante siglos, el ciego dobla cuidadosamente ambas fundas, cuelga del clavijero una bolsita para las monedas e instala su bastón en el bolsillo del pantalón, no sin antes tapar su rostro con la guitarra para poder desdentarse sin que nadie lo vea.



Bajo la bandera chilena de aquel tribunal, el ciego piensa en los que ven.
Mientras que los que ven, no se alcanzan a dar cuenta de que en plena calle Huerfanos hay dos octogenarios que pregonan leyes y cantos que nunca serán para ellos.

Canción

QUISIERA SER PAJARITO

Quisiera ser pajarito
Para volar y cantar
Batir fuerte mis alitas
Y lejos poder llegar.
Quisiera ser pajarito
Y una pajara encontrar
Para no cantar solito
un coro poder formar.

Quisiera que todos fueran
Golondrina o gavilán
Para que este coro crezca
Y fuerte poder cantar:

Pripriprio pajarito
Pripriprio mi trinar
Este canto es muy bonito
Una oda a la hermandad.
Pripri prio pajarito
Pripriprio tu trinar
Este canto que cantamos
Todos lo querrán cantar.

Quisiera ser pajarito
y al viento poder sentir
Si no muevo mis alitas
¿Para qué voy a vivir?.
Quisiera ser pajarito
Y una bandada formar
Para que un mismo canto
Llegue más allá del mar.

Quisiera que todos fueran
Golondrina o gavilán
Para que este coro crezca
Y fuerte poder cantar:

Pripriprio pajarito
Pripriprio mi trinar....

EVENTO de viernes por la noche.

Los artistas no servimos para nada.
Vamos al teatro con nuestros amigos artistas y conversamos del arte y del nuevo montaje o las falencias de la ultima obra que viste, del fondart que mandamos, del que no alcanzamos a madar, de cuando lloramos por llegar a las 17.01 hrs a av. Camilo Henrriquez y no poder entregar nuestro proyecto para cambiar el mundo...

Mientras el mundo, ni siquiera puede ir al teatro.

Ese público, que inspira a los artistas no va a los teatros. Y no va no porque no tenga plata ni porque no le guste o porque prefiera otra cosa, sino simplemente porque no puede llegar.
Salir corriendo de las obras para poder tomar el ultimo metro, no tener micros de retorno, o tener que pagar 1200 pesos la hora en un estacionamiento es un impedimento real y concreto del alejamiento del público de cualquier evento masivo.....

A la misma hora sin embargo, a dos cuadras de este teatro, en el Diego Portales Girardi hablaba en la reunion del PPD, de ese partido que aboga por la democracia, mientras sus integrantes se estacionaban en las veredas de la Alameda sin importarle los NO ESTACIONAR que abundan en todas las cuadras capitalinas o las leyes que prohiben estacionar en las veredas que ellos mismos establecen...

Esto es injusto.

Y cuando reclamo a los carabineros, los insto a pasarles partes, busco inspectores municipales para que apliquen la ley, no pasa nada. Estoy imposibilitada: "Es un evento".

Y en los eventos culturales?
y en los eventos deportivos?
y en todos los eventos masivos a los que no van los señores políticos podemos infringir la ley tal como lo hacen ellos?

Y ofuscada me retiro con la cola entre las piernas, luego de un buen rato de reclamos y lagrimones impotentes frente a los pacos, afuera del mismo Diego Portales, al exigirle explicaciones a uno de los señores politicos del ppd, a un ex subsecretario del gobierno, al oir de sus propios labios que tengo razón, que es injusto y que son culpables, pero que esta falta de respeto "es un problema menor" en relación a los cambios que se discuten en esas reuniones. Que lo que yo puedo hacer es conseguir que alguien les pase un parte tal como me lo pasaron a mí la semana pasada, porque ellos estan "reunidos"en una más de esas reuniones de políticos que gestan propuestas de gobierno para un pueblo que no conocen. Porque si lo conocieran se sentirían igual de ofuscados que Bachellet usando una BIP, igual que yo buscando ayuda entre los entes reguladores que no existen para ellos pero sí para mí, para nosotros, para los ciudadanos con voz y voto que sabemos que los grandes cambios suceden cuando comenzamos por no faltarnos el respeto.

Los grandes cambios son los que nacen de los pequeños cambios.

ciudadana furiosa.

la basura en su lugar

Mis felicitaciones a los basureros!

Basta que este gobierno, que habla de Desarrollo y de Democrácia como si fuera el pan de cada día, nos robe y nos mienta de esta manera.

Vendieron el sur, no tenemos patagonia, nos cagaron con pascua lama, nos meten esa mierda de transporte que llaman transantiago, con micros que no pasan, que te paran donde ellos quieren que te bajes, para que camines por las calles que ellos quieren que transites porque el resto está lleno de rejas, para que te vayas a acostar tempranito porque después de cierta hora simplemente no se puede andar en la calle, que hace colpasar el metro y que nos denigra a ser ovejas apretadas en vagones cual judios en tiempos nazis....

Este gobierno, que promete educación y te encierran durante 13 años en colegios que no educan, que no te enseñan a pensar, a relacionar, a criticar... y cuando sales de ellos, te tenis que pagar durante el resto de tu vida una educación que tampoco sirve, porque tenis colgadito en un marco un titulo PUC de 6 palos que no garantiza nada, ni pega, ni sueldos dignos, ni vejez... Y si te ganaste una beca, te lo sacan en cara el resto de tu vida, cuando el unico logro de una beca es que lograste llenar con éxito un sin fin de formularios que nadie entiende. Mientras los weones se hechan un par de milloncitos, 250 no más, al bolsillo, diciendo que "desapareciron" mientras celebran porque a la Provoste la investigarán sus "compañeritos de partido" y saldrá invicta...

Anda enfermarte, anda que te pasen pasen un parte, anda a querer comprarte un auto pa no tener que andar en micro, porque te achican las calles, te cobran un permiso de circulación que no te permite estacionar en ningun lado, cosa que circules no más pero que no se tea ocurra llegar a ninguna parte, te ponen autopistas hipermodernas que a cada km tenis que pagar, te suben el pan, te suben la luz, te van a cortar el agua y cuando te tienen cagao hasta las orejas, declaran la marihuana "DROGA DURA" para que te puedan meter preso y tratar como delicuente cuando te pillen haciendo lo único que nos quedaba: SER ILEGALES.

Hasta los pacos están enojaos.

Pero te tienen tan metida esa wea de que "el trabajo dignifica", que vos te sacai la cresta trabajando más de ocho horas por un sueldo miserable, que solo te garantiza 3 semanas al año de vaciones con suerte, porque te vay a ganar el cielo.... porque te dicen que esto es democracia y te ponen a ver tele...

PA QUE? PA QUE SE LLENEN LOS BOLSILLOS!!!!!!!!!

¿Que se creen las mierdas???

Roban a manos llenas e invitan a la Condolezza Rice a visitar el país más desarrollado de America Latina... Quizas que cosa le van a vender ahora.

Desarrollado en qué? si me dan ganas de ir a tirarles su BIP por la cabeza igual que los basureros les tiraron la basura.

Nos ponen tele hasta el metro pa que no pensemos!!!

Publican las noticias hagarrandolas pal webeo en el clinic o en las ultimas noticias, o las informan en "cartas al director" como la noticia de la marihuana. Mas del 60% de este pais es considerado un delincuente en este momento y te pueden meter preso en cualquier instante.

Democracia, JAJA!


si tenemos un toque de queda con las micros y el 60 % de la poblacion es sospechoso y considerado delincuente....

Y ellos, los delincuentes, ahi, a manos llenas, con la nariz bien colorá de tanto jale.

El gobierno es una herramienta del pueblo, que debe organizar y administrar el país según la voluntad de sus ciudadanos. No es el gobierno el que elige el pueblo que quiere gobernar. ES AL REVES y no podemos permitir estos abusos.

ESA ES LA DEMOCRACIA EN LA QUE YO CREO.


Y ESTE GOBIERNO ES IGUAL A LA BASURA QUE HOY LOS BASUREROS BOTARON EN LA MONEDA.

GRANDE BASUREROS!

Cuidadana furiosa, con derecho a voz y a voto.

Una pura tontera

Habia una vez un pueblo lleno de tontos.
Tan tontos, que habían coronado rey al más tonto de los tontos.
Eran felices siendo tontos y así lo descubrió un día el inteligente, ese que llegó al reino de los tontos buscando ser feliz.
Pero los tontos no eran tan tontos y descubrieron que el inteligente no era tonto.
Que tenía cara de tonto, pero que de tonto, no tenía ni un pelo.
Así que a los tontos les dió la tontera y tontamente le dieron la espalda.
El inteligente quería que los tontos fueran un poquito menos tontos, para que el resto de los inteligentes no los hiciera lesos. Y quería mostrarles a los inteligentes lo magnifico que era ser tonto, para que no hicieran tontos a los tontos y atontaran un poco su tonta inteligencia.
Pero para ambos reinos, esto era una pura tontera.
Y asi se fué el inteligente del reino de los tontos.
Pensando en las tonterías que pensaba...

Ficar

WD * 52 87

Cómo se nota que llegó marzo...

La gente no termina de retornar de sus vacaciones y ya medio Santiago está tan neurótico que parece que necesitara nuevas vacaciones.
Aún no hay pinguinos en las calles, pero ya el rector de una universidad salió en todos los diarios...
Aún no pago el permiso de circulación y una vieja de mierda ya me chocó. Y dos veces.

La primera, de una manera estúpida; confundinedo el freno con el acelerador estando tras de mí detenida en un ceda el paso... Y la segunda, de una manera animal, bajándose de su auto, sin soltar el pucho, gritándome que yo tenía la culpa, que no me había hecho nada y fugándose sin identificarse ni pedirme una disculpa...

¿eso se llama marzo?
o se llama tener dos crios en un colegio que no pueden pagar para que aprendan inglés; se llama tener un auto cuya patente les vuela la mitad del sueldo y (espero) que el seguro les vuele la otra. Se llama tener una pésima vida sexual, una pega que no les gusta, un cuerpo que no les gusta, un marido que no les gusta, un poroto que no les gusta, una vida que no les gusta...

esa wea no se llama marzo... ni marzitis.

a la playa......

Que ya vamos en Melipilla.
"Pásame dos lucas que ya viene el peaje"...
Hay que decidir si comprar pasteles o pasar a Pomaire a almorzar.
Vamos "justo en la mitad"...

Bata fué sin duda una de las primeras palabras que aprendí a leer.
Camino al litoral central, era sinónimo de vacaciones, de playa, de que ya faltaba poco para estar en el Tabo, ir al bosque, hacer tortillas de rescoldo, jugar en la arena y bañarme en el mar. Significa mucho más que una simple marca de zapatillas italianas made in china... Significa vacaciones familiares en el litoral, con las mismas micros chicas que van de San antonio a Algarrobo llenas como garrapatas, playas llenas de cochayuyos, vendedores de "maní, cuchuflí, baaaarquillo", panes amasados calentitos, reñidos partidos de taca taca y el festival de viña...

Bata es una sinopsis de todo eso.
Y lo es desde hace tanto tiempo, que Bata fue también una de las primeras palabras que mi mamá aprendió a leer.

Humanomente Hablando....

Sentada en esos asientos solitarios que tiene el metro en sus vagones, fue imposible disimular mi cara cuando en los asientos vecinos se sentó junto a su padre "el hombre con la mano gigante".

Además de tener un ojo blanco, el hombre con la mano gigante es uno de esos personajes ilustres de las calles santiaguinas dotado de una gran.... fama, al que todos hemos visto alguna vez (o evitado ver) y al que reconocemos con facilidad pues efectivamente tiene una gigantezca manota que instala violentamente en tu cara para pedirte una moneda cuando menos te lo esperas.

La reacción es inmediata: da COSA.... Y la moneda aparece lo más rápido posible para que esa mano gigante desaparezca y la anécdota del encuentro sea lo más breve posible...

No sé bien definir el estado de "dar cosa" , pero no encuentro otro mejor nombre para lo que provoca "el hombre con la mano gigante". Sin embargo, sentado a mi lado trataba de pasar inadvertido....

Un viaje en metro sería evidentemente más largo que una anécdota limosnera y como mi incapacidad de disimular es tan grande como su mano, opté por abrir mi bocota, vencer mi cosa y cumplir el secreto deseo de los pasajeros del frente:

Y que le pasó en la mano a usted, oiga!!!!!!!!!!, pregunté.

Chisssssssssss, me salió la manza conversa, de Tobalaba a Los Orientales...

A este hombre uno le da la mano y se agarra el codo!!!!!!!

jajajajaja!

Muerto de risa por las estupideces que le decía, el hombre de la mano gigante me contaba que tiene una deformación congénita en ambos brazos que comunmente se llama Elefantiasis y que desde que nació, se manifestó haciendole crecer los brazos y las manos de manera desproporcionada. Tanto que ya le tuvieron que amputar un brazo. La mano que le queda pesa según él como "50 kilos", pero por lo que yo misma constaté, no pesa más de 6; tiene tacto y no le duele, no se puede operar por riesgo a que se desangre y su dedo pulgar es casi del mismo ancho que su flaca canilla y no lo puede doblar, por lo que no le sirve para nada más que para pedir.

En eso trabaja junto a su padrastro-managger el sr. Washington..

Me muestran su carnét. El hombre con la mano gigante tiene 30 años, se llama Ramón Vargas, se impresiona de otro loco que tiene la pierna con elefenatiasis y le tomé una foto.

me da una manito???????

San Calentín

Se acerca un nuevo 14 de febrero feliz para los amantes y miserable para los solitarios de siempre...

Como mi run run se fué pal norte y este será otro año más sin cartas, flores, mensajes o chocolates, he decidido contarles la verdadera historia de San Valentín, aquella sanginaria y poco angelical velada romana pro fertilidad.

Resulta que en la antigüedad se consideraban malditos quienes no tenían hijos y para revertir la situación, los romanos acudían en masa los 15 de febrero a Lupercal, el lugar donde la loba habría amamantado a Rómulo y a Remo.

En una orgiástica celebración llamada "Lupercalia" sacrificaban animales y de sus cueros preparaban correas ensangrentadas con las que los sacerdotes perseguían a los malditos, con la idea de que entre más y más duros fueran los golpes que recibiera el infértil, se curaría más rápidamente de su maldición.

Pero el año 494 el papa Gelasio prohibió esta celebración pagana por sádica, inmoral, orgiástica, pecadora, etc, etc, etc... todas esas razones que argumenta la Iglesia para romper con las tradiciones... Pero como los romanos seguían tirando como locos en esa fecha, decidieron correrla un día y transformar a San Valentín en el mártir del amor...

Siglos antes, este sacerdote católico había sido ejecutado por casar a las parejas en secreto dignificando el "amor" con el santo sacramento del matrimonio.

Como esa visión del amor era mucho más agradable a los ojos de la Iglesia que las orgías sadomazoquistas de Lupercalia, la Iglesia decidió hacer coincidir los festejos valentinianos (que eran sólo un día antes), ponerle a EROS un par de alitas ñoñas y establecer el 14 de febrero como el día oficial del Amor... así podrían regalarse flores, chocolates y hacer el amor con la bendición de la Iglesia....

Por eso, solteros empedernidos, no extrañeis mensajes de amor un 14 de febrero.

Que los que tiran en este día, eran los malditos de la antigüedad.

El futuro de mí misma...

Y allí va la viejecilla:

pequeña, canosa, curcuncha... vestida de rojo con lunares. Paseando por el céntrico Santiago un día con más nubes que sol.

Tal como si un papel arrugado dibujara lo que proyecto en mi cabeza como "identidad" propia...

Salamanca encantada

A Salamanca las maletas!
Tierra de brujas, pero de brujas buenas...
Salamanca es un oasis perdido entre cerros llenos de quiscos, llenos de curvas, en medio de la nada de la cuarta región...
A cubrir el Entepola, Señor! a la única comuna de Chile que tiene wi fi en las calles...
David Musa, el organizador del Encuentro y oriundo de la zona, dijo sabiamante que "más que tierra de brujas, en Salamanca pasan cosas...."
Y es cierto.
Todo el mundo encontró algo.
El brasileño, una pata de conejo.
La periodista, su crema descontinuada.
El chileno, un amigo del Perú.
Y yo, una bruja.
Queríamos llegar al río y atiné a preguntarle a una señora de pelo blanco y liso que nos seguía silenciosa donde quedaba. Luego de un par de datos freak, como que ella no veía teatro desde la época de la Colonia, nos mandó a caminar pa' cualquier parte sin despegarse de nosotros. Se movía con un vaivén de bruja descaderada por tanto viaje en escoba y de pronto desapareció sin dejar rastro...
Estoy segura que era una bruja.
Y estoy segura que nos embrujó.
En 24 horas comencé a falar otra lengua y me encontré a un hombre bestia que al llegar el día se transformó en Ricky Martin...

Pasan cosas.